Mientras leo unos versos de Ezra Pound descubro, como si llevara un rato al acecho, emboscada, el reflejo de una media luna amarilla en el cristal rojo de la mesa.
Levanto sorprendido la cabeza y miro por la ventana, y me voy tras las negras siluetas de los pájaros que revolotean por los tejados y por las copas de los olivos, sobre el fondo de rosas que el sol envía desde su ocaso.
Versos.
Luna.
Luces.
Vuelos.
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